Harry’s Agencia de Detectives

En enero de 2011 Javier G. abandonó un trabajo como ingeniero y con sus ahorros, y ante el escándalo de sus familiares y allegados, montó un negocio propio. Alquiló un local en un octavo piso y de su ventana colgó un cartel con un mensaje en letras negras sobre amarillo. No fue “COMPRO ORO”, sino “Harry’s Agencia de Detectives”. Junto al título, un número de teléfono. Las siluetas de una pipa y una lupa, sirvieron de logotipo.

Pasaron dos meses. Dos meses sin ninguna llamada. Javier, o Harry, mata el tiempo leyendo a Hammet (El halcón maltés, Cosecha roja y La llave de cristal) y a Chandler (El sueño eterno y El largo adiós). Ve dos películas de Billy Wilder y cuatro con Humphrey Bogart. También ve L.A Confidential, una madrugada, en Antena 3 . Come pizzas Dr. Oetker y alitas de pollo McCain. Bebe whisky (a veces) y Coca-cola. A finales de marzo suena el teléfono. Preguntan por una carnicería. ¿Dónde? Quieren encargar chuletas. Ah. Se ha debido de equivocar. No pasa nada. Buenas tardes.

Un día alguien sube a su oficina y le plantea un caso. Es una mujer. No es rubia. No es guapa. No fuma cigarrillos con boquilla porque desde el 1 de enero de 2006 está prohibido fumar en lugares de trabajo (tanto públicos como privados, ya sea con boquilla o sin ella, eso no importa). El aliento le huele a tabaco. Huele a tabaco, sudor, y a ajo.

Ha visto el cartel desde la calle y… Un marido, un amante, unas fotos. Javier (o quizá Harry) tarda 7 minutos en deducir que la mujer está colgada. Más colgada que el cartel de letras negras sobre amarillo. Más colgada que él mismo. Eso es estar muy colgada.

Nunca protagonizó una novela hardboiled. Nunca inspiró un neo-noir en el cine. Javier, Harry, (sólo) valió para un cuento, este cuento de aburrimiento y hastío, que no da ni para 2 páginas. Una historia en la que no se resuelve el caso. Básicamente, porque no hay caso.

E. B.

Harry's Agencia de Detectives

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